Je suis là, assise sur le bord du lit à le regarder se déshabiller, je veux qu'il se dépêche ! Je n'attends qu'une chose, qu'il me paye !
Il s'approche, murmure des phrases qui n'ont aucuns sens pour moi. Je m'allonge sur ce lit trop blanc, trop propre qui m'écoeure. Je fixe le plafond, les taches deviennent ombres mouvantes. Elles dansent pour moi et je suis la seule à le voir. Je sens le poids de son corps sur moi. J'ai envie de gerber...il est vieux, chauve et il pue le parfum bon marché.
Mon c½ur s'emballe et lui s'active...il grogne et transpire, la bile remonte le long de ma gorge. Il caresse mes cheveux et postillone sur mon visage en entretenant une logorrhée qui ne m'atteint pas.
Il jouit, s'arrête et laisse son corps gras s'écrouler sur le mien. Je me tortille, le repousse, me lève et titube.
« Tu serais plus jolie et presque correcte si t'étais pas une camé » J'hausse les épaules, qu'il me trouve « correcte » ou « jolie » n'a aucune importance. Je lui tends la main et exige : « ma tune ». Il roule sur le côté, prends son portefeuille et me tend l'argent.
Je garde mon argent bien serré dans ma main tout en me rhabillant. Je finis de boutonner mon jean et glisse les billets dans ma poche.
« T'as quel age ? demande-t-il ». « Qu'est-ce que ça peu te foutre ?! »
Il se sent obliger de se justifier : « Mais non, je demandais, juste comme ça... ». Nouveau haussement d'épaule. J'allume une marlboro, ramasse mon sac qui gît au sol et prend la direction de l'entrée. Il se lève, me suis, il trottine derrière moi. « Dis-moi au moins comment tu t'appelles ! » « Tu t'en fout. » « Mais non, dis-moi ». Je me retourne, le toise, un sourire au coin des lèvres je lui demande : « tu penses que c'est quoi mon prénom ? » « J'en sais rien moi...heu...Aurélie ? » « Nan » « Sabine ? » « Nan » « Bah dis-moi ! »
Je n'ai pas besoin de réfléchir, pour eux, j'ai le même nom. « Lolita » « C'est ton vrais prénom ça ? » « Ouais » « Ah ok. On se reverra Lolita ? » « Je suis une pute » « Oui, et alors ? » « Et alors sans tune, tu me revois pas » « Alors on se reverra, je payerais » « Pourquoi ? Y'en a plein des putes » « Oui, mais c'est jolie Lolita ».
Je sors sans rien répondre. Il a raison, c'est jolie Lolita. Merci Nabokov.
Il s'approche, murmure des phrases qui n'ont aucuns sens pour moi. Je m'allonge sur ce lit trop blanc, trop propre qui m'écoeure. Je fixe le plafond, les taches deviennent ombres mouvantes. Elles dansent pour moi et je suis la seule à le voir. Je sens le poids de son corps sur moi. J'ai envie de gerber...il est vieux, chauve et il pue le parfum bon marché.
Mon c½ur s'emballe et lui s'active...il grogne et transpire, la bile remonte le long de ma gorge. Il caresse mes cheveux et postillone sur mon visage en entretenant une logorrhée qui ne m'atteint pas.
Il jouit, s'arrête et laisse son corps gras s'écrouler sur le mien. Je me tortille, le repousse, me lève et titube.
« Tu serais plus jolie et presque correcte si t'étais pas une camé » J'hausse les épaules, qu'il me trouve « correcte » ou « jolie » n'a aucune importance. Je lui tends la main et exige : « ma tune ». Il roule sur le côté, prends son portefeuille et me tend l'argent.
Je garde mon argent bien serré dans ma main tout en me rhabillant. Je finis de boutonner mon jean et glisse les billets dans ma poche.
« T'as quel age ? demande-t-il ». « Qu'est-ce que ça peu te foutre ?! »
Il se sent obliger de se justifier : « Mais non, je demandais, juste comme ça... ». Nouveau haussement d'épaule. J'allume une marlboro, ramasse mon sac qui gît au sol et prend la direction de l'entrée. Il se lève, me suis, il trottine derrière moi. « Dis-moi au moins comment tu t'appelles ! » « Tu t'en fout. » « Mais non, dis-moi ». Je me retourne, le toise, un sourire au coin des lèvres je lui demande : « tu penses que c'est quoi mon prénom ? » « J'en sais rien moi...heu...Aurélie ? » « Nan » « Sabine ? » « Nan » « Bah dis-moi ! »
Je n'ai pas besoin de réfléchir, pour eux, j'ai le même nom. « Lolita » « C'est ton vrais prénom ça ? » « Ouais » « Ah ok. On se reverra Lolita ? » « Je suis une pute » « Oui, et alors ? » « Et alors sans tune, tu me revois pas » « Alors on se reverra, je payerais » « Pourquoi ? Y'en a plein des putes » « Oui, mais c'est jolie Lolita ».
Je sors sans rien répondre. Il a raison, c'est jolie Lolita. Merci Nabokov.
